Закрыты книги, свечи сдуты.
Мы, как военные рекруты,
глядим во тьму. Спасенье там,
но нам не видно. Этот хлам,
что мы зовём собачьей жизнью,
мешает видеть, потому
всё непонятно тут уму.
Растения растут не с дола,
цветы поют воронье соло,
и ветер шепчет слово мне,
что руки у меня в дерьме.
Что делать? Этот странный мир
кишит сомненьями. Надир
тут полон низких побуждений,
но всё решается без прений,
всё согласуется с собой.
О, Боже, где же разум мой?!
Я заглянула в эту сказку.
Фуй! Побыстрей бы тут салазки -
и вон из мрака и тюрьмы.
Есть странные во мне миры...
Я не хочу смотреть тебя.
Ты будто сделан из меня,
но тут огонь не жжёт, не греет,
к нему тут соль и хлеб не сеют,
он возникает сам собой.
- Открой секрет мне, дорогой.
Как мне пройти сквозь это время?
Я помню час лишь было семя.
Как возвратиться мне в Себя?
В тебе ни света, ни огня,
ты лишь струишься тёмной ночью
из ничего и рвёшь тут клочья
из света тьму творишь ты сам.
Как мне понять весь этот срам?
Как мне увечие души
вернуть к Себе?
- Себя спроси.
Я не советчик в том тебе.
Я только знаю, что в судьбе.
Её не бойся, не зови.
Сама придёт - её держи.
Она завет от Бога нам,
так что спасай себя ты сам.
- Каким же странным ты наречьем
всё говоришь мне...
- Междуречьем
течёт земля, но ты спеши.
- Тебе не верю я.
- Зови на помощь ты братву.
- Ну, что за гадость я несу!
Как мне очистить этот свет?
Не знаю я на то ответ.
Совет спрошу у этой боли:
"Скажи, а долго ль быть в неволе?
Скажи, что ждать и что терпеть?
Что мне без боли не успеть?"
И отвечала эта дама:
"Я знаю, это сила срама.
И тьма из тьмы, и свет из света.
Есть в боли сила. Без ответа
не остаётся эта боль.
Но ты не больше - просто ноль.
Ты открывать научишь двери
ключом, что смерти был доверен.
А боль - помощник по судьбе."
"О, как ты надоела мне!-
я отвечаю этой даме. -
Зачем торчишь, как в балагане?
Зачем ты портишь эту жизнь?"
И усмехнулась боль в отместку:
"Не бойся, за один присест ты
не оторвёшь от дна тут ноги
и не пойдёшь ты по дороге."
"Поговорим-ка по душам.
Я за пятак тебя продам."
"Не стою дорого, не бой,
но сквозь меня идёшь Домой."
Вот так устроен дивно свет:
где счастья хочешь, его нет,
лишь боль горит то тут, то там...
"Не бойся, Богу всё отдам,
а уж тебя, так первым делом,
сидишь во мне гвоздём ржавелым.
Не вижу смысла я в тебе,
лишь в том, что ты дана судьбе,
не больше. Шла бы ка ты вон.
Уму терпеть тут не резон."
"Я ухожу. Не бойся, детка.
Судьба тебе и мёд, и плётка.
Не огорчайся. Бог с тобой."
И так вернулась я домой,
сижу и думаю в главе,
что дивный мир живёт во мне,
но что мне делать не пойму,
ведь непонятно всё уму.
19.8.2007