Заболоцкий, Рубцов, Багрицкий,
Сколько их до меня бывало,
Промелькнули они вереницей,
Они жили, и их не стало.
Они тоже стихи писали
И рвались к небесам высоким,
Им хотелось, чтоб их узнавали,
Чтобы были они в почёте.
Бесновались и водку пили,
Прожигая себя и душу,
Ненавидели их и любили,
Кто-то слушал их, кто не слушал.
Им хотелось признанья и славы,
Книг своих изданья хотелось,
Просто жить им казалось мало,
Быть известными им не терпелось.
Ну а я, на них чем-то похожий,
Тоже что-то черкаю в листик,
И меня позабудут тоже,
На могиле поставив крестик.