* * *
Открой окно, впусти весну
дыханием по занавескам;
моторный гул с дождём нарезкой
обочину перехлестнул.
Смотрю на дождь – стеной, упрямо
сечёт деревья вкривь и вкось –
пятиминутная реклама:
всё разом стихло, пронеслось.
Весна – сиреневая в мае,
моя законная весна.
Цветут каштаны, точно знают,
для них последняя она…
Или акации – свихнулись,
цветками жёлтыми пьяня,
что сходу вспомнились свистули,
и в детство бросило меня…
Есть в этом странное величье:
глядеть на мир, как из окна;
на языке почти что птичьем
жизнь по-особому слышна.
И солнце, склонное к закату,
предлетних поздних вечеров
краснеет как бы виновато
и быстро сходит, пропоров
кисель темнеющего неба,
за горизонт, за край земли.
И сумрак чёрной коркой хлеба
уже мерещится вдали.