Сколько бы мне ни даровано было
влажного блеска в глазах
и умения словно рентгеном
просвечивать взглядом округу,
Спину сутуля,
смущаясь того,
что стою на котурнах, –
Те,
кого я любила,
как любит бездомный котёнок
кормящую руку,
Всё ж предпочли
страницы, где были слова обо мне,
вырвать, и скомкать, и выбросить в урну.