Не много ли чести, мой милый,
тебе столько строк посвящать?
Ни слова, ни вздоха отныне,
сургуч мне подайте, печать!
Ну, может, всплакну (на дорожку),
присяду ещё, помолюсь,
и в небо взгляну (понарошку),
и с Богом, и перекрещусь.
Что завтрашний день уготовит?
А, ну его, лучше - не знать,-
насупит ли вежливо брови,
иль хамством придёт утомлять?
Не стоит... Скажу про "сегодня",
пока ещё вечер не сдох,
гремящее "гдекакугодно",
пугая нахрапом, в наскок...
Поправшее веру, надежду,
уверенность в завтрашнем дне...
А что же Любовь? Ну, конечно,
Живёт. И мы живы лишь с ней.