Услышать ангелов не пение, а шёпот
предвосхищения начала бытия,
по-детски радостных, ещё не знавших шок от
рождения, вопроса: «Кто есть я?»...
Желая праздника, трепещет закулисье.
Поверхность зеркала, как озеро, рябит.
На крыльях ветра поднимаясь, дышит высью
любви душа, не испытавшая обид.
Все за кулисы возвращаются, не так ли?
Но шёпот ангелов вновь поднимает ввысь
сыгравших смерть в неиссякаемом спектакле...
Подправив грим, вернись на сцену. Здравствуй, жизнь!