Что ты кровишь в воспалённом своём сознанье?
Призраки селятся в храме, где заиканье
стало похоже на тренд – отголосок моды,
где перекошенным взором ты смотришь в яму
и поклоняешься новому Инстаграму,
вина в котором давно превратились в воды.
Ты не отшельник и больше не возвращенец –
богоугодной религии отщепенец,
складно кладущий шары в пирамиде страха,
Гулливерпут, создающий канон фасону,
преображаешь с похмелья собой икону.
Ты не игрок, просто бьёшь от души, с размаха…
Нож спозаранку расклеивает ресницы.
Тихо о чём-то своём напевают птицы
солнцу, встающему будто бы по привычке.
Ты – не злодей, но злодеи тебя боятся.
Ты – не паяц, но кого научил смеяться,
собственный дом открывая клинком отмычки?
Странному страннику в сердце б разрушить глыбы…
Вновь невиновному верят слепые рыбы…
Стоны, препоны, погоны, загоны, смерти.
Слышащий видит, рассказу немого вторя
о неподдельной любви, что рождает горе,
горе опять порождает земные тверди.
Нет ничего. Всё, что есть, существует вряд ли.
Коль отпускаешь коня, не держи поводья…
Если слетают солёные с неба капли,
значит, в глазах Всевышнего – половодье…
0 ч. 27 мин. 24.05.2023 года