В избушке тела моего
Я от стены к стене слоняюсь.
Переживаю от того,
Что в книгах древних сомневаюсь.
Все книги люди написали
И выдумали чудеса,
Источники не проверяли,
Откуда взялись словеса.
Иерофанты молодые,
Мистерий толком не поняв,
Устои гнули вековые
Под молодой и дерзкий нрав.
Часы в писании монах проводит.
Глаза слезятся и дрожит рука.
Но буквиц ряды выводит,
Свеча не догорит пока.
Писали люди, добрые и злые,
Фолианты, рукописи, книги,
Писали многие тома большие,
Плели искусные интриги.
А нам, потомкам, разберись поди,
Где копия, а где писание.
Текст книги изучай, сиди,
Анализируй предков знание.
Верить можно далеко не всем.
Бывает, что в глаза пускают пыль.
Чтобы прожить век без проблем,
Надо понять, где сказка, а где быль.