Катилось солнце за изгиб Оки,
с лугов тянуло свежестью и летом.
Май уходил, хмельным напившись светом,
куда-то вдаль по отмели реки.
Меж ветлами, сиренью и осокой,
змеистой стежкой местных рыбаков.
Широким плесом, берегом высоким,
сдувая пену с низких облаков.
Ушел, где за рекой пасутся кони,
в траве высокой, воглой от росы.
Где задремал табунщик на попоне,
где меж коней, его плутают сны.
Где солнце разливается закатом,
в лугах, равнинах, балках и холмах.
И где носился босиком когда то,
поэт Есенин в штопаных портках.
Кресты на церкви ярко слепят светом,
над Константиновом в пол - неба благодать.
Не мог Сергей ты здесь не стать поэтом,
здесь невозможно жить и не писать.