А ты
спешишь по краешку сиреневой мечты,
с порывом ветра перелётного на "ты",
на самом пике покорённой высоты
хмелеешь.
А я
лечу по грани фиолетового сна,
щекочет нервы мне прошедшая весна,
дурманит сладкою истомой тишина.
Пьянею.
А ты
влечёшь меня наивной бабочкой на свет.
В калейдоскопе снежных зим и рыжих лет
ты верен тайне, мой единственный поэт,
навечно.
А я -
я плавлю чувства на пластинки серебра.
Я инкрустирую стихи и до утра
вдыхаю запахи целебных пряных трав.
Не лечат.