мне ничего не помогает.
и понимаю всё ясней,
что не возможна жизнь другая
за завесью всех прежних дней.
что я - исчезну, потому что
нет никого, кто б говорил
проснувшись утром, рядом - "скуууучно...
давай чего-то натворим?..."
а, впрочем, было и такое.
но долго жить в чужом раю
я не приучен. мне спокойней,
верней - пивычней, - на краю,
когда в двух метрах до тумана,
в двух сантиметрах до черты
смешно искать в своих карманах
билет домой из пустоты...
я ненавижу компромиссы.
и - ненавижу эту жизнь.
я продолжаю ночь беситься,
а утром - оживать "на бис",
принять себя и мир, как данность.
я ненавижу быть в себе!
я понимаю, что бездарность.
зато я многое успел.
так дайте сдохнуть! тихий вечер
средь пьяных масс и пьяных рож _
мне кажется столь безупречным,
что даже я - вполне хорош.
на этой странной грубой ноте
уйти - вполне не моветон.
как пистолет - мой дух на взводе.
и некому воскликнуть: "Стой!"...
когда последнее мгновенье
съест звуки и отнимет свет -
не будет памяти живее
чем та, где мне пятнадцать лет.
и, исчезая, эта память
затмит всё прочее собой.
всё то, что хочется исправить
и то - что было взрослым мной.
и мчится по двору подросток.
он любит леденцы и мать.
он хром и маленького роста.
но кто сумел его догнать?!
он улыбается так просто.
и я его хочу догнать...
п.с.
- Принимаю эту судьбу. .. Но не смирюсь! (оруженосец х/ф "Седьмая печать")
п.п.с.
Если у Бога на моё счёт и был план - то он давно его скурил.
А счёт оставил.