Убегает суть,
я куда-то лечу опять.
Самолёт - не путь,
Только средство быстрей сбежать.
Оказаться над миром хотя бы на краткий миг,
Чтобы жгучий огонь из жалости не возник.
Из рассыпанной соли
Кочующих облаков
Возникают бемоли,
Понижая напев стихов.
И большие корыта
Разбитых внизу столиц,
Оставляют мне лишь транзиты
Случайных лиц.