Он стоял как советская статуя,
Глядя в даль с красной кистью в руке,
Плавно с кисточки краска капала,
Он высматривал вдалеке:
Где же первая линия красная?
Не видать за пожаром второй,
Ах, какая она опасная!
Он увлёкся этой игрой...
Там, за первой уже разруха,
За второй пылают дома,
А за третьей стреляют друг в друга,
За четвёртой опять слова...
Он стоял, испачканный краской,
Может в краске, а может в крови,
И чертил он опять с опаской
Как от вия круги свои.
Вся земля почерневшая в стонах,
Но как видимо, до поры,
Чертят с ним в генеральских погонах
Краснощекие маляры...
01.06.2023