Слоняясь по развалам книжным,
я на страницы заходил,
И так, словцом беременея,
стихов я кучу народил.
Рождал их в муках я и стонах,
и выдирая клок волос,
Ругал свое дурное лоно,
что до Великих не дорос...
Как кирпичи ложа при кладке,
любовно подбирал слова...
Они как куры разбегались,
а рифмы прятались в дрова...
И, не сумев высот любовных
в своих трудах преодолеть,
Понизил планку и в сатиру
решил на четвереньках влезть...
Пришел вопрос ко мне:
-Вы трагик? Ох, в этом деле вы мастак!
Читая вас, мы обрыдались...
Какой вы, батенька, м...чудак!