Когда в объятьях тишины
мелькают дни холодным светом,
ты чувствуешь себя поэтом
в догадках смутных, что при этом
твои признанья не нужны.
Пусть так. Слова, слова, слова -
так много слов, но мало дела,
нас многих бытовуха съела,
а правда...словно онемела -
трепещет в лживых кружевах.
И страх перед грядущим днём
стучится птицей оголтелой;
но всё ж душа не огрубела,
пытаясь робко и несмело
увидеть радостность в простом.
03.2023.