Шифоном лёгких лепестков
Мак полыхал над разнотравьем изумрудным.
Идиллия?! Но почему так трудно
Избавиться от тягостных оков,
Что рана – он на гимнастёрке,
С дырою чёрной пулевой,
Бойца, упавшего на взгорке,
В свой первый и последний бой.
Мак расплывался акварелью алой
Из чёрной сердцевины на зелёный фон,
А я за действом этим наблюдал устало,
И ветер вальсом шелестел, как патефон.
Никак мне было не стереть ассоциации,
Засевшие в тот миг внутри меня,
И этот мак, от ветра полыхающий,
Как пламя маленького вечного огня.