Дождь все льет,
Как ноябрь,
Не иначе...
Это души убитых плачут.
Слышен матери стон
И сестренки,
На родных им пришли
Похоронки.
Вся Россия от боли затихла,
По дворам бродит черное
Лихо.
Близок, кажется, час
пробужденья,
Но не поздно ли
Будет спасенье?