Трава, трава... кругом растёт она,
Колышется и множится на поле.
Ей безразлично, что идёт война,
И в корчах мир от страха, горя, боли.
А рядом – свежесобранный букет
Из маков, колокольчиков и лилий,
Бомбёжками разбуженный рассвет,
И чья-то мать застыла у могилы...