ПОДБОРКА В ГАЗЕТЕ "ЗАРЯ ДОНБАССА" №81 (7816), 11 октября 2003 г., стр. 5. ГАЗЕТА СВЕРДЛОВСКОГО ГОРОДСКОГО СОВЕТА, г. Свердловск Луганской области.
ПРЯМОЙ БИЛЕТ В ПОЭЗИЮ
Василий Толстоус – наш земляк: в Свердловске родился, здесь окончил среднюю школу. После окончания Донецкого политехнического института живёт в Макеевке, работает на шахте. Недавно Василий побывал в родном городе, зашёл в редакцию и оставил нам на память свой сборник стихов под названием «Прямой билет». Стихи он пишет более тридцати лет, ещё со школьной скамьи.
«Сложно рассвет увидеть в апреле
И не доверить ни строчки бумаге,
Или под вой декабрьской метели
Не написать зарифмованной саги».
Каждое стихотворение, вошедшее в сборник, заставляет задуматься о смысле и быстротечности жизни, пропущено сквозь сердце. Читаешь их и наслаждаешься чистыми и проникновенными строками. Пусть и для вас, уважаемые читатели, , знакомство со стихами Василия Толстоуса, будет запоминающимся. Билет в поэзию он дарит вам бесплатно.
***
Я вижу дом на склоне балки,
вишнёвый сад и пламя роз,
благоуханные фиалки,
и в полосатых платьях ос.
Растормошённый сон природы
перетекает сквозь меня.
Оделись в зелень огороды
под солнцем ласкового дня.
Роса подсохла, небо выше,
ручей струится у ракит,
листву качая, кроны дышат,
под солнцем озеро блажит:
все берегут ночную тайну, –
она как сладкое вино.
Пускай признание случайно,
тем сокровеннее оно.
Стою один на склоне балки,
и вспоминаю, что сбылось:
ночные барышни-фиалки
стелили простыни всю ночь.
Ничто дурное не случится:
так верю я, и знаешь ты,
пускай за прожитой страницей
бесследно вырваны листы.
УЛИТА
Отыщешь вдруг обманщицу судьбу,
ползёшь неспешно колеёй разбитой.
Зачем кураж прокладывать тропу,
она ли цель для маленькой улиты?
Ползти легко, как будто по реке
скользишь в моря из милого болотца,
а то, что жизнь висит на волоске,
всё это чушь, ты веришь – обойдётся.
И не заметишь близкий шум волны:
он здесь, он рядом – грозно бьётся в плитах.
Совсем не так укачивали сны
беспечный разум крошечной улиты.
***
Я днём и вечером неравен.
Мой день от вечера далёк.
Вечерний мир любим и главен
шеренгой выстроенных строк.
Дней одинаковые лица:
на них вне дат и годовщин
умельцем призрачным гранится
узор из грусти и морщин.
Я ночью силой прирастаю –
душа и крепче, и смелей,
и я под утро точно знаю,
что жизнь рубцуется на ней,
ведь бесконечно одиноки
и никогда им не срастись –
мои рифмованные строки
и нерифмованная жизнь.
***
Слова заведомо неправы:
бесследно исчезает звук…
Взамен звучания октавы
приходит соло взмаха рук.
Запретно жесту потревожить
и тишь, и трели соловьёв.
Приходит чувствованье кожей
души огромной, до краёв.
Тогда – незримо, бессловесно,
как будто рядом дышит лес,
обнимет душу бесконечность,
шепча о вечности с небес.
***
Молюсь я Богу просто,
без пафоса и лести.
Всего как будто вдосталь,
а сердце не на месте:
мои друзья уходят,
родные человеки:
кто вдаль на пароходе,
а кто – смежая веки.
И я, их провожая,
в сердцах пеняю Богу
на то, что жизнь такая
неверная немного.
Ведь просто, в самом деле,
устроить в этой жизни:
чтоб люди не старели,
не думали о тризне.
Чтоб жили все на свете
и горестей не знали –
любимые и дети
тогда бы не рыдали.
Чтоб семьи крепче были,
не зная зла и мести.
И чтобы долго жили,
а умирали – вместе.