В Петербурге бестолочь погоды,
воздух налегке стригут стрижи,
все совпало: место, время года,
эта речка, мостик, гаражи...
Вот они все вместе и отдельно,
словно им без этого никак,
петербургский, призрачный, похмельный
свет ночной глотают натощак.
Странный сон, прилипчивый, как муха,
все-то снится мне с недавних пор:
подвернулась под руку старуха,
даже две, а тут - в руке топор...
Прокурор долдонит: заказуха!
Блею я: случайность, форс-мажор...
-Знай, от снов до яви путь недолог,
что забыл, чего не забывал
хоть перевернувшись, а вернется.-
так сказал знакомый мне сомнолог-
знаешь, ты не первый, кто попал,
видишь ли, всегда рискует кармой
тот, кто Достоевского читал...
Где под бойким автора пером
по дворам петляя вкривь и вкось
с топором студент идет на дело -
вот оттуда мне и прилетело
в наши дни и в снах моих сбылось...
Город, где, живой среди живых,
вечных тем, расписок долговых,
шулеров, настырных кредиторов
автор помышлял о преступленьи:
мол, убийство, после - искупленье,
а иначе душу не спасти...
Я и сам к тому на полпути.
Боже, огради меня от снов
и от слов великого сновидца.
Кто неправ, кто прав, тебе судить,
но прошу: перевернем страницу.
Ты сказал: в начале было слово -
ты был прав... А мне-то, как мне быть?