Давно уж не был я в столице,
Той, что по-прежнему – Москва.
Той, что на всех приезжих злится,
Хотя лишь ими и жива.
Той, что шумна и тороплива,
Той, что живёт сама собой,
Той, что учтива и строптива
В своей оправе дорогой.
Где старина одета в рюшки,
Где роскошь есть, но вкус – не цель…
Но там живёт великий Пушкин,
С улыбкой грустной на лице…
Я не скучаю по столице,
Но всё ж, когда-нибудь опять
Приеду, чтобы поклониться
Ему.
И рядом постоять…