Но, Боже мой, какая красота.
Я говорю — и речь моя проста,
хоть прямо в горле — камень чёрной силы.
Херово — жуть.
Но, Боже, как красиво:
закат над бровью вздёрнутой моста,
сирени спелый дух (почти что вкус),
и города глаза на грани смеха.
И сладкий цвет твоих солёных уст,
исполненных трепещущего света.
Ты красота. Такая красота,
что невозможно не поверить в чудо.
Вот так живёшь, фактически кочуя,
и вдруг — любовь. И шея. И уста.
…Подростки пиво пьют на брудершафт.
А я боюсь тебя не удержать,
ладонь твою звенящую сжимая.
И в горле комом глупая душа.
Но вот он — город, мокрый от дождя,
живые мы и музыка живая.
Глаза, что неба свежего полны.
Вся эта красота, что так близка мне:
цветы, опять растущие из камня.
И музыка — сильнее тишины.