Летает, вьюжит пух июньских тополей,
Как будто бы проспавший зимний снег,
Не признающий никаких календарей,
Заложник чуждых, не своих потех…
Кружится, падает, взмывает ввысь,
Сугробом белым наметая на бордюр,
Игриво исполняя лета жаркого каприз,
Что нежится под звуки зимних увертюр.
Пух мечется, катается, играет в чехарду,
Волнами разбегаясь, собирается опять,
Пьянит воображение, в его благом плену
Поспешным бегом время скачет вспять.
Он словно хочет всё вернуть назад:
Наш зимний парк и поцелуй в ночи,
Скамейку с фонарём, наш снегопад,
Твои глаза счастливые и полные любви.
Но лишь иллюзия той пламенной зимы
Теперь мерещится в пуховой маете.
Снег сохранил бы наши робкие следы,
А пух лишь катится клоками по земле.
Как пена, набежит и растворится вновь,
Поднимется и сгинет в пустоте пучин.
Такой же странною была наша любовь,
Которая растаяла в пуху, как дым…