Перечёркнутый разум не видит того, чем спастись.
Ты сидишь на полу, очутившись в кромешном подвале.
Только лестница есть, ты внимательней в темень вглядись:
предки ангельским мелом её для тебя рисовали.
Не потрогать её? Да, не ощупью, чем-то другим
потянись к этой лестнице - пуговкой, мамой пришитой
в первом классе твоём, и запомни, что выход - один
из мертвящего склепа. Но только ты должен решиться...