Музе я своей сказала,
Что в окно моё влетела:
«Долго я ответ искала,
Но сейчас уразумела,
От чего с пера струятся
Философские напевы.
А другим откуда взяться?
Мы с тобою обе — девы.
В этом — корень и причина.
Есть ли среди вас мужчина?»
Та помыслила серьёзно,
Ринулась в потоке света,
Понеслась дорогой звёздной…
И прислала Мусагета*.
Взгляд. Улыбка. Плечи! Руки!
И кифары льются звуки…
И на сердце сладкий звон:
«Мне играет Аполлон!»
Ощущаю — всё живое! —
Бабочки и всё такое…
Всё трепещет, и поёт…
Это «всё» вот-вот начнёт
На бумагу изливаться…
Главное — не повторяться!
И не рифмовать «любовь»
Со словами «кровь» и «бровь».
Вот скриплю пером о том,
Как призывно сердце бьётся…
А, укрывшись за окном,
Муза надо мной смеётся.
*Предводитель муз, один из эпитетов Аполлона