Памяти Пряника
Мне провели на сердце СВО,
Россию вырезав без всякого наркоза,
Вот строчки шов, и больше – ничего.
Уж не смутит покоя моего
Звонком ГБшника давнишняя заноза:
Мне провели на сердце СВО.
Но поздно выкорчевывать того,
Кто жрет невинную, как чага жрет березу:
То дерево давно уже мертво.
И ты, остряк, пробач то существо,
От чьей слепой руки достиг апофеоза:
У существа на мозге СВО.
Знать, не приду на выцветший В.О.
Я следом умирать от чаек лакримозы,
Что сердце рвет, как голос cамого.
И потому неважно от чего:
От пули ли, цирроза ль, паровоза…
Лишь эту нить оставь, и больше – ничего.
Мне провели на сердце СВО.
Апрель 2023, Оксфорд
***
Ненавижу препарировать стихи вообще и свои в особенности, ибо убежден, что текст должен быть самодостаточен, но в этот раз позволю себе поделиться источником вдохновения. Недавно в прокремлевских новостях (даже не спрашивайте, на хрена я их читаю) наткнулся на статью про участника СВО, которому сделали операцию на сердце по извлечению осколка. Мужичка быстренько залатали доблестные российские хирурги, и – о чудо – вот он рвется обратно на фронт истреблять нацистов. Видимо, уже без всяких сердечных мук и угрызений совести. И мне подумалось тогда: операцию-то провели на самом деле не ему, а мне, у которого Россия, пускай и похожая больше на злокачественную опухоль, но занимала внутри хоть какое-то место до 24 февраля. Да и операция, как вы догадываетесь, была не медицинская вовсе, а специальная военная. А вот мужичку тому, очевидно, проводили спецоперацию на головном мозге – плавно и методично на протяжении последнего десятилетия. Вот такая, братцы, метафора. «Когда б вы знали, из какого сора…».
Картина:
Ринат Волигамси
Березы
120*120, холст, масло
2021