Моим стихам, написанным так поздно,
Что и не знал никто, что я поэт.
Как скарабей, а проще жук навозный,
Я черпал вдохновенье из газет.
Я выбирал ошибку за ошибкой
В стихах всех тех, кто что-то мог сказать.
Увы, как слава пародиста зыбка!
Пред кем ответ придется мне держать?
Моим стихам, что на клочках бумаги,
Читатель в руки их не брал и не берёт.
Моим стихам как перезревшей браге
Настанет ли когда-нибудь черёд?
10.06.23