Союз писателей… В России?
Талантов скудость и бессилье
Привнёс бездарный интриган.
Вожак банкует, как пахан.
Какое нищее болото,
На всё согласная пехота.
Погасших звёзд былого свет
Не греет тех, в ком мысли нет.
Тщеславных здесь полно старушек,
Залётных толстых потаскушек.
И коль нет гордости внутри,
Пожалуют в секретари.
Тут собираются для пьянок
Под дух устойчивый портянок.
И в виде прозы и стиха
Кукушка хвалит петуха.
Здесь подлость – норма поведенья,
И предают без сожаленья.
С трибуны брызгая слюной,
Торопят ярких в мир иной.
Кто едет на войну туристом
Банальности ваять со свистом.
Но весь в гудок ушедший пар
Дешёвый есть самопиар.
Кто – гость тусовок, фестивалей,
Банкетов, прочих вакханалий.
Кто языком, а кто локтём
Наверх идут своим путём.
Дом полон старых привидений.
Но здесь других не терпят мнений.
Все ходят строем на ать-два.
А креативность тут мертва.
Не виноваты рядовые,
Что смотрят в зеркала кривые.
Но наконец поймите вы,
Что рыба тухнет с головы!
4.06.2023