Поэт из века в век не знает блага,
Извечно подсудимый – жжёт скамья.
Нещадно им терзается бумага.
Страдает с ним любимая семья.
Для скептиков в поэзии нет прока,
Стихи для обывателя что блажь.
Для них подобна тягостному року
Привычка брать с собою карандаш.
Для родичей поэта – это минус,
И только для него – желанный плюс...
...Признателен за божескую милость,
За близких и любимых я молюсь.
И мне читатель памятливый нужен,
Но пруд пруди забот являет дом,
И я стараюсь быть обычным мужем
Меж каторжным и сладостным трудом.
Стихи ли это высветлили кожу?
В них речкой речь струится через край.
Храни мою семью, великий Боже!
Ещё прошу: стихов не забирай!