Чему бы грабли не учили,
А сердце верит в чудеса.
Мир перекроен, и что ж…
Значит, жизнь в стиле - пэчворк!
Мне говорили - всяк человек ложь…
Но ведь всё творение Бога - восторг!
Даже тени, и даже спящий ветер,
В зАмках наших душ над рвами с водой,
Даже все неприятности мира на свете -
ОсиЯнные Путеводной Звездой!
Значит, время, отведённое нам, не напрасно,
В этом земном краю -
Если здесь так прекрасно!
Что же тогда в Раю??!
А я прятала себя в мире сказок,
Песен скальдов, мелодий, что пишет Григ…
В слои пепла и пыли, легенд и плясок,
И в буквицы древних книг.
Вселенная, вот она, на ладони!
Вариантов не будет, захочешь искать - ищи.
Можно память, как локон, носить в медальоне,
Можно просто от скважин менять ключи.
Ну, скажи мне - что этого выше?!
Только слёзы дождя, и честь?
Даже голубь свободно шагает по крыше,
И свободы так много - не счесть!
А безумие, по ту сторону мысли,
Любит прятать себя в сундуки,
Где замкИ над душой кандалами нависли…
Рукотворные эти замки.
… Задержусь на твоём лице.
Милый мир, мне лететь черёд!
Не рыдай о своём птенце -
Ниже неба не упадёт.
https://youtu.be/l0GN40EL1VU
Бу;квица, или инициа;л, — крупная, отличная от прочих, первая буква главы, раздела или целой книги.