Ночь запуталась где-то.
Свет влезает под веко.
Двадцать первое лето –
лето нового века.
Мухи бьются о стёкла.
Мыть жене. Однозначно.
День воскресный растёкся,
лень мою обозначив.
Что-то бродит в эфире.
Что-то мнёт расстоянья.
В душном мире квартиры
всё в немом ожиданьи.
У меня ностальгия
по весеннему саду:
там и травы тугие,
там и пляс до упаду.
И стихи звонкогласы,
и соловье раздолье.
За напыщенной фразой,
вдруг, приходит безмолвье.
Там кипень белоснежна,
будто тесто опары.
Там и песни, и нежность,
там и пары не стары.
Только сердце большое
истомилось ранимо.
…Будто что-то чужое,
вспоминаются зимы…
15 июня 2023 г.