Утром в лесу земля как вода сыра,
Пахнет смолой облупившаяся кора,
Мягкая хвоя тонет в слепых лучах.
Чёрная тень по лесу идёт – ничья.
Тропы кабаньи в рыхлой земле узлом,
Тянет головки к небу кукушкин лён,
Заяц проходит норы, меняет цвет.
Только у тени ни жизни, ни формы нет.
Старая пихта, может быть, ей родня,
Или лабазник взял бы, её обнял,
Или кукушка спрятала под крыло.
Вот и у тени внутри стало бы светло.