Прошу, напомни мне, что мы не вечны,
что эта нагота не навсегда,
что время через край не перехлещет –
его нам ровно доверху. Вода
спадает с крыши каплями рассвета,
уходит в землю призраком живым.
Такое чудо – временность, и это
такое горе ждать конец. Над ним,
склонившись робко, прочитаешь мантру
последнюю, как бездна, чёрным ртом
о том, что будет, если уже завтра
зажжёшься в небе тусклым огоньком.
Но то не скоро. Да же? Ведь не скоро?
Нам четверть века. То уже? Всего?
Мы полунарисованы тоскою
и полузарифмованы с судьбой.
Вытягиваем спички: кто короче –
тому быстрее всех ещё раз жить.
Что будет дальше? Прочерк, прочерк, прочерк...
Пиши сама. Надейся. Думай. Видь.
Вероника М.
(15.06.2023)