Один уехал и крылья сразу
отращивать начал. Другой остался.
И сел, как водится. Он ни разу
не свят. Он только сказать пытался,
что несвобода гораздо хуже,
свободы. Раньше ведь было можно.
А тот, крылатый, живёт, не тужит.
Весь день летает. Чизкейк творожный
под кофе вечером. Спит нормально.
Перо блестит белоснежно, чисто.
Снимает домик на пару спален.
И не боится, что чей-то выстрел
собьёт в полёте и в грязь, в болото
швырнёт и белое станет чёрным.
И он гордится своим полётом.
Таким прекрасным. Таким свободным.
15.06.2023