В пух и прах листьев шум разметала,
начертала воздушно старушка-зима
предсказанье клюкой. После шало
раскрутила гуляющий вьюжный поток,
распластала величественно рукава
и сковала мне стужею мыслей клубок.
Мне порою не пишется... Вяло
я укладываюсь в ритмы белого дня.
Может быть, это просто усталость
одолела в течении скрытной судьбы -
неразгаданной, той, что хранила меня,
в зимнем почерке выявив стиль ворожбы.