Как тиха и пустынна бумажная гладь,
Плод познания приторно горек,
Я, наверное, больше не буду писать,
Мной прочитан Ахматовой томик.
Здесь на каждой странице так чётко видна,
Так понятна становится сразу,
Этой ясной и гордой души глубина
За простой элегантностью фразы.
Срам и стыд мне, что горсточку рифм наскребя
И достигнув известной сноровки,
Причислять я к поэтам посмела себя,
Я - кощунница и суесловка!
Оттого- то перо не удержит рука,
Оттого- то влажны вдруг ресницы,
И ни слова, ни строчки не лягут никак
На белейшую прелесть страницы.
Ветер с трав выпивает ночную росу,
Морок ночи туманоми тает,
Несмышлёная муза стирает слезу
И перо в мои пальцы влагает .