Возможно, да, возможно, нет,
возможно, нечто среднее,
возможно, я попал в сюжет
фигурою последнею
и затаился, не дыша,
свиязью в летних камышах
и криком не тревожу
задумчивых прохожих.
Пройдёт июнь, пройдёт июль,
а там и осень грянет,
вплетя дождей прозрачный тюль
в белёсые туманы,
и лёгкий снег накроет бор,
укутает грибницы,
глуша коклюшек перебор
в руках у кружевницы.
Возможно, здесь, возможно, там,
возможно, посредине
утихомирит суета
разбросанность мужчины
и пряжа дней одним клубком
к веретену приткнётся,
заманивая в тёплый дом
меня, первопроходца.
А я согласен, я устал
шататься пилигримом
по горным тропам между скал
и мимо счастья, мимо,
и ты тревожь меня, тревожь,
смешное наважденье,
у края девственных порош
девичьим песнопеньем!
«»»»»»»»»»»»»»»»»