Потрогаешь мир, уйдешь, ничего не взяв
в прозрачные руки. Они, как закатный свет,
полосками льются... А пальцев, как будто нет,
а только лучи, как стрелы, из синих трав.
Ты тянешься ими. "Надо же, нет преград", -
подумаешь чем-то. И горным хребтом тепло
вечернего солнца (оно еще не зашло),
почувствуешь, как спиною. Ты будешь рад
неведомо чем. Здесь это зовут душой,
а там - неизвестно словом каким объять
все то, чем являешься, где отыскать края
живого пространства. Ты же теперь большо-о-ой...
Как, впрочем, всегда. Ручей от его огня.
И смерть не нужна, чтоб чувствовать это так
еще в аватаре. Это ли не мечта -
реальные руки, чтобы друзей обнять?