Лето. Холод сковывает будто
обморок промозглый октября.
Каждая написанная буква -
исповедь осеннего дождя...
В арсенале чувств озноб, туманы,
изморозь и увяданья медь...
Всё, что было только что стихами,
через миг способно умереть.
Каждое мгновение печали
ляжет в след морщинкам на лице.
Все ли испытания в начале
делают нас сильными в конце?
Не сошлись ни жанром и ни стилем,
не успев согреть постель теплом...
Отчего же сердце, обессилев,
ищет силы в имени твоём?