Уходящее лето, оно словно праздник проходит,
Вроде ждёшь не дождёшься, а вот уже месяца нет.
И уже понимаешь, что с ним время жизни уходит,
Но обратно, увы, никогда не достать в нём билет.
Да, оно как и поезд, везёт нас в себе по маршруту,
Каждый день заменяя для всёх верстовые столбы.
График выдержав чётко, с секундой меняя минуту,
Уплотняясь в часы, в даль уносит в вагонах судьбы.
Пусть погода не та, а дожди размывают рассветы,
Облака берегут от палящего солнца цветы и траву...
И кукушка в июле не даст нам, как в детстве ответы,
Ей, как мне всё равно, сколько лет я ещё проживу...