* * *
И опять всему виною, - ты...
Ни при чём к слезам моим дожди.
Они льют печаль, тоску и грусть,
все стихи об этом знаю наизусть.
Но сегодня их читать не буду,
иначе в слезах всё позабуду
то, в чём ты признался мне вчера,
вспоминая наши вечера:
о любви, которой уже нет,
в наши молодые — двадцать лет.
Что же это было, мне скажи?..
Неужели было всё во лжи?..
Ухожу я в дождь, смывая слёзы
у всё той же беленькой берёзы,
где меня ты крепко целовал
и красиво, нежно обнимал.
*
Смою ли я горе и беду?..
Явь ли это... Может ночь в бреду?..
Что ж ты под дождём стоишь, молчишь?..
Мою муку горькую влачишь...
*
Милая, прошу тебя, проснись...
Ото снов своих, молю, очнись.
Что с тобой случилось?.. Не пойму.
*
Боже, это сон... Не наяву?..
О, как звучит музыка дождя...
Она по весне всегда такая.
Душу, сердце нежно теребя,
явно любовь, счастье предрекая.
*
Ну, конечно это был твой сон,
я его прогнал, немедля, вон.
Явь с тобою рядом... Это я!
А ты — моё счастье! С музыкой дождя...
В.П.