Диск багровый солнца тянется к реке,
руки - волоконца падают в пике.
Сумерки в лагуне, омуты души
сладкие в июне, сколько не греши.
Нет и толи зноя в рощице моей,
жду, пожду я трели, милый соловей.
Пой душа в прохладу, тишину взъерошь,
в радость иль в усладу, сердце растревожь.
Чтоб как встарь любили и шептали "бред",
на двоих встречая сладких губ рассвет…