****
Нахожденье в скафандре поставит преграду нытью -
хоть завой-зареви, кто тебя из скафандра услышит?
Ты спокоен и строг. Марсианские лунные мыши
знай играют в орлянку, где ставка идёт по рублю.
Мимо, мимо. Какие там мыши, когда так ясна,
словно эта равнина, дорога, ущелье, луна -
твоя цель: прошагать,
от себя ни на миг не тая,
что чертовски наскучил скафандр и эти края,
где от края до края - куда ты не кинь и не плюнь -
марсианскою пылью играет в кулички июнь,
и над этим безумием, слабость надежды даря -
синим глазом русалочьим смотрит из неба Земля?
Так возникнет мгновенье в пространстве меж этим и тем,
где свобода - лишь мяч, отразивший неровности стен,
убегающий мяч - ну какие в скафандре прыжки? -
от твоей, потерявшей искусство порыва, руки.
Над качелями полдня, где задана планка высот -
марсианские пчёлы, чьи соты - особенный сорт,
но эстетика пробы - в скафандре - сравнима с нулём,
мёда стынут сугробы,
мы это потом уберём,
а пока - смотрит сверху, внимая, русалочий глаз.
Может, что понимая.
А может быть - так...
Мимо нас.