Мальчишки с вихрами, девчонки с косичками
Вот только ступили за школьный порог,
Им петь бы по жизни задорными птичками,
Да жизнь приготовила страшный урок.
В тот день в сорок первом, воскресный и солнечный,
С сияющим небом, ну, как океан,
Косил за селом чуть подросший подсолнечник
Пилот мессершмитта, такой же пацан.
И поле взлетало фонтанами пыльными,
И ухало что-то вдали за рекой,
И были герои отнюдь не былинными,
И били фашистов, забыв про покой!
В минуты затишья, прижавшись к товарищу,
Убрав треугольника серенький лист,
Средь грязных воронок и дыма пожарища,
Задумчиво пел и играл гармонист.
Он пел о далекой и милой сторонушке,
Где дом на окраине, вишни цветут,
О милой и нежной молоденькой женушке,
О том, что непросто товарищам тут.
В пропахших шинелях, с усталыми лицами,
Девчонки тайком, наведя марафет,
Крутили в санчасти пластинки с певицами,
С Шульженко, Руслановой – песни тех лет.
Ей богу, когда я листаю те старые фото,
Военной и послевоенной поры,
Мне кажется, я повторяю кого-то,
Кто смотрит на нас сквозь иные миры.
И кажется мне, что они не убитые,
Все так же стеною в походном строю,
Все в тех же шинелях, устало-небритые
Обходят дозором Россию свою...