Вот где-то 70-й, а может и более ранний год,
Родители твист отплясывают, Муслим Магомаев поет,
Наш папа еще стиляга, но уже написал диссертацию,
Ночами чадит паяльником, ловит западные радиостанции,
Бывает рад, когда удается в эфире поймать "Битлов"
И разбирает с нами смысл ими спетых английских слов.
С балкона распахнутого во всю мочь жарит летний закат,
Тополь под окнами всего лишь до 4 этажа пока,
Мы с братом тайком от родителей клеим крылья себе из газет,
Они войдут в комнату, а мы уже за окном, нас уже нет,
Мы плавно кружим над аллеей, полет направляя к реке,
Где, пляж намывая песчаный, драга шумит вдалеке.
Еще страшного было так мало, еще дремлет спросонок душа,
С папой в лес и на речку бегаем, и мама так собой хороша,
И кошка лежит на паркете, нежится в теплом пятне,
Имеющем форму стекла в освещенном солнцем окне,
И щурит синие очи. Еще пока на столе
Стоят пионы розовые в чешском резном хрустале -
Но уже заметен становится времени тихий ход,
Вот упал лепесток, второй - а скоро и солнце зайдет