Опять исписаны страницы
Пустыми фразами души.
Казалось, эти небылицы
Не стоят на уши лапши.
Но такова судьба поэта —
Не быть услышанным, увы.
Его стихам, будто анкетам,
Давно быть выброшенными.
Ломать перо, марать бумагу —
Всё это путь к одной строке.
А вы поэту-бедолаге:
«Ну, тут косяк на косяке!»
Опять исписаны страницы.
И урна доверху полна!
И муза та подобна птице:
Вспорхнула вот — и не видна.
05.01.2023