О борт

Александра Буткова
Заперта, как
           душа Иуды,
Не мертва: сжа-
           ты-стиснуты зубы.
Опустела
           к исходу ночи,
На постели
           молясь, что есть мочи,
До озноба,
           до дрожи в почке,
Об одной не-
           родившейся дочке.
Без возврата
           к любви весенней.
Виновата
           на семь поколений.