В уютной музыке ненастья.
В её протяжных долгих нотах.
Есть точки бытия такого,
что даже мыслить о заботах
там не случится. Лес ли, парк ли,
Дом под дождём, тоска больницы...
Всё это нам, быть может, снится,
а все живое длится, длится
и нет начала ничему.
Качает ночь нас в колыбели,
я знал когда-то почему
и кто придумал.... Дни.. Недели.