в день погружаюсь возрастом песка
из цвета беж исходит пыль и влага
небесный скат в зенит откатит солнце
уже невидимое
детская рука
в чужой песочнице слепив сырую пасху
на пять минут собрав крупиц века
потом сломает временную сказку
где сон любви остался на иконах
холодных ликов золото украв
издалека часов услышу звон и
впущу в окно седые облака
из твоих песен
а не маршей похоронных
хотя бы раз попав наверняка
пустым и куцым словом на ладонь
в которых прячется та детская рука
***
война кормушка жерла новостей
вчера кровопролитий не произошло
и дикторы заметно погрустнели
но за попытку выйти из толпы
спасибо
на этот раз все получилось