не прожит век, но жребий брошен...
как много бывших октябрят,
как много девушек хороших
салаты режут для внучат.
и в зазеркальных рощах близких
уже журчать, как роднички,
все их любовные записки
и неумелые стишки.
в их лицах будничных и верных
покой помножен на уют.
но в омутах глазищ вечерних,
как прежде, чертики живут.
и руки вьются так же пылко,
сплетясь в танцующем венке.
и бьется розовая жилка
на припорошенном виске